Pendant longtemps, je n'avais jamais vraiment réalisé que je ne m'aimais pas. Je vivais simplement ma vie. Je m'occupais de tout le monde — mes enfants, mon travail, les autres. Et moi, je passais toujours en dernier.
Je portais en silence une petite fille qui s'était crue, longtemps, pas à la hauteur. Pas assez intelligente. Pas assez belle. Pas assez, tout court.
Et puis un jour, après mes quarante ans, quelque chose a changé. Doucement. J'ai cessé de fuir mon reflet. J'ai décidé de ne plus passer en dernier. Ce jour-là, je ne le savais pas encore, mais c'était un point de bascule.